22 de noviembre de 2017

OH PECADORES

Unos cuantos años antes del juicio final
aparecerá un ángel sobre la faz de la tierra.
Ese ángel tendrá como nombre: Toro Salvaje.
Y escribirá poemas llenos de luz y gran sabiduría.
Oh pecadores que pobláis el mundo.
Oh pecadores que desobedecéis al Señor.
Oh pecadores que sois sepulcros blanqueados.
Adorad siempre y a todas horas a Toro Salvaje.
Es el elegido por Dios creador del Universo
para bendecir con sus palabras todas las almas
que tengan la enorme fortuna de leer sus poemas.
Oh malditos pecadores que no respetáis a Dios
dejad que vuestras hijas (las guapas)
se acerquen a Toro Salvaje
si no queréis arder en el más horrible de los infiernos.
(Libro del Apocalipsis, -sermones-, capítulo 33, inédito).

21 de noviembre de 2017

PESAS

He vuelto
a las pesas.
Cada día
hago una rutina
de muchas series
para conseguir pronto
unos magníficos empujones.
Mucha gente en las calles.
He de hacerme sitio como sea.

20 de noviembre de 2017

AMOR DESQUICIADO

Le mordería las orejas.
Se las llenaría de tequila.
y me la bebería a sorbos.
La vestiría de princesa.
De diosa.
Y de campesina.
Le escribiría poemas locos
le besaría los pies
le acariciaría las rodillas
la invitaría a bailar
a reír, a beber y a cantar.
Comeríamos a todas horas
cama, cama y cama.
Desayunaríamos suspiros.
Pasearíamos por el tiempo
de los corazones relucientes
hasta reventarnos de amor.
Seríamos la envidia de la vida
el sueño de los poetas
y el fulgor de la más loca pasión
y cuando un mal día
el embeleso del arrebato
amaneciera desfallecido
le besaría los ojos
con mis labios de luto
le haría la señal de la cruz
en su pecho palpitante
le regalaría un escorpión
con mi nombre tatuado
y por el camino del olvido
me alejaría desquiciado
desapareciendo para siempre.
Y cuando pasaran los años
y cuando la luna me señalara
mirándome con desdén
y cuando las estrellas
me dieran todas la espalda
y cuando los días
me escupieran en la cara
y cuando mi mundo
no fuera más que un ataúd
de abatimientos y tristezas
una noche desesperada
rajándome el alma
con el filo de su recuerdo
lloraría su ausencia
y daría mi vida por su compañía
mientras le escribo un poema de amor.

19 de noviembre de 2017

MI VENENO

Esencia de alma
extracto de pena
y gotas de realidad.
Innato.
Efectivo.
Letal.
Agonía lenta
entre adioses
y decepciones.
Viendo
desde la nada
más helada
cómo la vida se va.

18 de noviembre de 2017

SALUDOS LOCOS

Voy paseando.
Por la Rambla.
De vez en cuando
detecto un loco o una loca.
Nos saludamos discretamente
con un leve arqueo de las cejas.

17 de noviembre de 2017

DODECAEDRO

En mi próxima vida
quiero ser un dodecaedro.
Un dodecaedro
de bonitos colores
y equilibradas simetrías.
Y tener un grupo fiel
de poliedros y volúmenes
con los que salir alguna noche
en busca de simpáticas geometrías.
Y olvidarme de los cálculos.
Y de las estiradas aristas.
Y de los aburridísimos radios.
Y vivir una vida de ángulos hermosos
en los que cada vértice del tiempo
sea una emoción inolvidable
que me haga soñar con el universo
antes de que llegue el fatídico día
en que una dimensión rota acabe conmigo.

16 de noviembre de 2017

SOBREVIVÍ

Me escapé.
Huí de los monstruos.
Para sobrevivir.
Me la jugué.
A cara o cruz.
Y lo conseguí.
Estoy y no estoy.
No pueden verme.
Ni atraparme.
Y los que me ven
nunca sabrán quién soy.
Soy ese que nunca está.
El que desapareció.
El que nadie sabe nada.
El que vive entre las sombras.
El intocable.
El desconocido perpetuo.
El amigo eterno del silencio
y el latido oculto de la soledad.

15 de noviembre de 2017

UNA BELLA FLOR

En el bosque
de los días
que se fueron.
En el bosque
de los días
que ya no son.
En ese bosque
vive una bella flor.
Pétalos de años.
Pétalos de luz.
Pétalos de amor.
Una flor sola.
Una flor sensible.
Una flor de besos.
Una flor de sueños.
Una flor de corazón.

VOLVER AL FUTURO

Tengo muchas ganas
de volver al futuro.
A mi galaxia.
A mi añorado planeta.
Este viaje de estudios
al pasado
a las bestias
a la Tierra
ha sido muy desagradable.
Tantos monstruos.
Tanto asco.
Tanta miseria.
Tanta estupidez da mucha pena.

14 de noviembre de 2017

RECORRIÉNDOTE

Te recorro.
A besos.
Brillas.
Eres luz.
Y mil suspiros.

13 de noviembre de 2017

LA NOSTALGIA ES UNA PUTA

La nostalgia es una puta
que toma café con leche
mientras se ríe
alterándome los recuerdos.
Hoy la he sorprendido
embelleciendo con mentiras
un tiempo que fue mío
pero que jamás fue como lo cuenta.
La nostalgia es un demonio.
La nostalgia es obra del infierno.
Le he arrancado los recuerdos de sus garras
y he arañado sin compasión
la primera capa de cada uno de ellos
y han aparecido los monstruos tal como eran.
Monstruos horrorosos.
Monstruos egoístas y feos.
De un manotazo justiciero
he estrellado su taza de café con leche
contra la helada y oculta pared del tiempo.
Y le he mordido las orejas.
Y le he roto todos sus huesos.
La nostalgia es ahora una puta sin agallas
que me mira con ojos coléricos y sanguinolentos.
Ahora me odia.
Ahora me tiene miedo.
Ahora sabe que no me creo ninguno de sus cuentos.

11 de noviembre de 2017

LA RUTINA ZOMBI

Busco el resplandor
y no lo hallo en la noche rota.
Vuelvo herido.
Vuelvo vacío y sin luz
hacia otra semana
de tiempo absurdo y congelado.
Mi otro yo
con muda resignación
se hace cargo de mi cuerpo
y yo me desmoronaré entre los días.
Es la rutina zombi.
La que me permite escalar años
acarreando mi atormentado cadáver
por las montañas inhóspitas
de un mundo que ya no me contempla.

9 de noviembre de 2017

POESÍA LOCA 7

Me duele la cabeza.
Y los huesos.
Estoy resfriado.
Me encuentro fatal.
Tengo muchas ganas
de matar lectores de blogs.

8 de noviembre de 2017

VIENTO FRÍO DEL NORTE

Viento frío del norte.
Trae el gris
y el reverso de los soles.
Los días
heridos de muerte
escriben testamentos
que jamás serán leídos.
Ahora la noche
es la reina de las calles.
Y el viento la besa
hasta preñarla de estrellas.
En las casas apenas se habla.
Lenguas mudas sorbiendo sopas.
Humanos rotos.
Humanos aislados.
Humanos heridos de tristeza.
Parece que el mundo se esté acabando.
El otoño se hace sangre.
Y las venas laten nostalgias y penas.
Ahora mismo daría lo que fuera
por un ramo de besos 
y una caricia de apasionada primavera.

7 de noviembre de 2017

POESÍA MINIMALISTA 8

..s ....te. .......a ......
..e ......ro ......fa .....
....a ......l ....z......!!!